столько в нем было жизни, обжигающей правды, столько смеха
дай боже насобирать хотя бы неделю сна за три месяца: голова не вмещает в себя впечатления как водоворот: сначала плохие, потом хорошие нервы растягиваются, как резина; оголяются, как провода
если бы у лета была бывшая – это была бы я позалипать в ретроград на фотки, вспомнить, как было хорошо, написать в ночи пару ласковых
а потом встретиться случайно в последний день весны у разведенного литейного и узнать с такой искренней нежностью, будто и не было этих девяти месяцев врозь